El mochuelo de Minerva

Sigo sin poder ingresar

Sigo sin poder dejar comentarios.

Y si hay algo que me gusta es hablar...

Y ahora que lo logré, ya ni se me ocurre que decir che.

Sigo volando.

Lamento sinceramente no poder comentariar por ahí.

Nos mantendremos en contacto.

Cambio y Fuera.

Harta.
De no poder postear, comentar y/o demases yerbas.
Tres años llevo batiéndome en estos lares.
Gracias. Muy rico todo.

En las últimas tres semanas, las reuniones familiares han sido variadas: un velorio, un cumpleaños, de quien suscribe, claro está, y un casamiento. ¿Dos de cal y una de arena? ¿Dos de arena y una de cal? Qué importa!
Ese será uno más, de los tantísimo refranes que ignoraré de dónde salen pese a poder comprender la idea, que de hecho, supongo es la idea de los refranes.
La arena es más pesada. Te entierra más rápido. La cal blanquea y se hace la luz. Pero quema.
Si de levantar casas se trata, las dos son necesarias.
Y si somos moradas en constante construcción...
Pero no son las únicas. También se necesita agua, cemento, ladrillos, metales, maderas.
Y de eso se trata supongo.
Entre la cal y la arena, no importa cuál venga a ser la buena o la mala, está todito lo demás.
Muchas cosas suceden, pasan, acontecen y hacemos suceder y pasar y acontecer entre medio de esos varios momentos alegres o tristes.
De hecho son absoluta mayoría las cosas que andan en ese medio, un poco tibio, pero mayoritario al fín. Y al principio.

Debe haber pocos dolores tan lindos como el dolor de piernas. Y se me ocurren unas cuantas agradables causas de ese dolor...
Pero ahora, una sola lo ha causado.
Bailar.

Lo mismo puede decirse de esa bendita molestia estomacal vulgarmente llamada resaca.

Y el cansancio ganado por un maldormir.

Todo debido al feliz casamiento de mi querida prima, la Sofinina.

Cigarrillos. Mis hermanos. Mousse de chocolate. Las sonrisas de Wendy. Una remerilla. Mis primos. Los primeros saludos pasadas las 0.01. El vil pero más que bienvenido metal. Las llamadas telefónicas. Las cartas electrónicas. Los mensajes celularescos. Los besos. Lana Verde Esperanza. Los abrazos. Una tarde entera de mates. Tener un cumpleaños de 48 horas. Una cartera preciosa. Una torta. Zapatos divinos, que además son cómodos!. Un anillo a la medida de mi dedo. Mis amiguetas. Y mis amiguetos. La agenda de Joaquinito en la que escribo desde este instante. Un tea time digno de fotografías. Globos. Encontrarme con un mantel, platos y servilletas de Mr. Pooh. Una Vela para agradecer todo lo recibido. Cigarrilos de nuevo. Y Vino! Y más Vino! Y otra torta! Por último, y no por eso menos importante aunque tampoco todo lo contrario, pero casi, la llegada del bebe de la Negra Querida!

Si es cierto eso de que veinte años no es nada, esperemos que treinta ya sean algo, no todo, claro, pero tampoco nada.

Es un buen momento como para que me digan feliz cumpleaños.

Sólo si ese es su deseo. Feliz feliz feliz.

Si no es el caso, pueden ahorrarse el saludo.

Treinta años che.

Y ningún propósito a la vista de sentar cabezas. Ni cortarlas tampoco. Vengo un poco zen al encuentro de los treinta.

Y nada de dejate de joder Amelia, eh!

Que crezcan los árboles... no intento darle sombra a nadie. Ni frutos. Que para algo están ellos.

Me gustan los treinta amigos.
Sobre todo cuando le escucho decir a mi vecina Regina que no puede creer que Mariam tenga treinta años... si parece una nena...

O todo lo contrario.

Aprendí a leer cabalgando en las piernas de mi viejo.

Bastaba que se siente, cruce sus flacuchentas piernas y abra el diario,
para que yo vaya al galope a instalarme en la pierna que quedaba
estirada.

Iba leyendo las espaldas de las hojas que él leía.

Después del diario, llegó el primer libro. No recuerdo el nombre, pero
sí que trataba de caballos. La tapa estaba bastante rota. Era rosa,
oscuro, casi fucsia.

Desde el día que pude leer sola, no pude parar.

Poder, y no poder.

Primera adicción. Tragaba letras como caramelos. Absorbía ideas como el naranjú. Buscaba libros como caracoles.

Arrancar con el colegio fue todo un tema. Me aburría, hablaba, caminaba, me retaban, volaba en penitencia a la dirección.

Y el remedio que solía usar era exactamente el mismo causante de la enfermedad.

Leía a escondidas para no molestar.

Me descubrían. Allanamiento de banco, mochila y entre la ropa.

- Mariam, ¿se puede saber qué haces? ¿en qué estás pensando?

- No estoy pensando señorita. Estoy escribiendo.

-¿?

- Mentalmente.

Lo cierto es que no recuerdo a que edad empecé a escribir. Materialmente, al menos.

Lo que sí recuerdo, es que tiraba absolutamente todo lo que escribía.
Casi como ahora. Sólo que ahora el absoluto ya no golpea a mi puerta ni
para obligarme a tirar cosas.

Me resulta imposible pensarme sin un libro cerca. Ni recordarme. Ni proyectarme.

He tenido a lo largo y a lo ancho de mi vida, y tengo, y tendré, complejas y tormentosas crisis de conocimiento.

No tanto por un porqué, el cual es claro y sólo responde a mi eterno hedonismo, sino puntualmente con el paraqué.

La causa de mi amor por la literatura es el inmenso placer que me causa amarla.

... y el maldito paraqué... no lo sé.

Quizás la culpa de todo la tenga don Umberto Eco, con su Sobre literatura...

Deberíamos encontrar, pues, un espacio del universo en el que estos personajes viven y determinan nuestras conductas, ya que los elegimos como modelos de vida (de la nuestra y de la ajena), y nos comprendemos perfectamente cuando decimos que alguien tiene un complejo de Edipo, un apetito pantagruélico, un comportamiento quijotesco, los celos de un Otelo, una duda hamlética, o que es un donjuan incurable o una celestina...

...la historia del divino Don Quijote empieza precisamente en el momento en que nuestro héroe decide abandonar el lugar de sus fantasías librescas para aventurarse en la vida. Lo hace porque estaba convencido, en el fondo, de que en esos libros había encontrado la verdad, por lo que bastaba con imitarlos, reproducir sus empresas.

Trescientos cincuenta años más tarde, Borges nos narrará la historia de una biblioteca de la que no se sale y en la cual la búsqueda de la palabra verdadera es infinita y sin esperanza.